#ScrittoriItaliani
Buon Dio nel quale non credo, buo… (non sono gli oggetti mai visti pi… Io t’amo! Ché non c’è bisogno di… (e forse che credo nell’arti? E fo… Io t’amo, Purissima Fonte che non…
M’è dolce cosa nel tramonto, chino sopra gli alari dalle braci roche, m’è dolce cosa convitar le poche donne che mi sorrisero in cammino. II.
—Consolati, Maria, del tuo pelleg… Siam giunti. Ecco Betlemme ornata… Presso quell’osteria potremo ripos… ché troppo stanco sono e troppo st… Il campanile scocca
Ah! Difettivi sillogismi! L’io che c’è sì caro, muore ad ogni ist… senza rimpianto. Muore nel riposo e nella veglia. Un calice di vino un grano d’oppio, uno sbigottiment…
Sola bellezza al mondo che l’anima non sazia, fiore infantile, biondo miracolo di grazia; grazia di capinera
“Chiesi di voi: nessuno sa l’eremo profondo di questo morto al mondo. Son giunta! V’importuno?” “No!... Sono un po’ smarrito
—"O Poeta, la tua mamma che ti diede vita e latte, che le guance s’è disfatte nel cantarti ninna-nanna, lei che non si disfamò,
Ofo ha il naso a patatina Nani fatto a pisellino Si risveglian la mattina stretti insiem vicino vicino Ofo dice scimiottino
Tra le sirene che Boecklin gittav… nel fremito dell’onde verdazzurre una ne manca, appena adolescente, agile più di tutte e la più bella. Poiché non quella che supina ascol…
Il gigantesco rovere abbattuto l’intero inverno giacque sulla zol… mostrando, in cerchi, nelle sue mi… i centonovant’anni che ha vissuto. Ma poi che Primavera ogni corolla
Tra le bande verdi gialle d’innume… la bella strada alpestre scendeva… Andavo con l’Amica, recando nell’… la triste che già pesa nostra cate… quando nel lento oblio, rapidament…
D’estate, in un sentiero di campag… v’occorse certo d’incontrare un br… enorme e glabro, verde e giallo, o… di sette zone oblique turchiniccie… Il bruco errava in cerca della ter…
Dice il Sofista amaro: ...il Pass… è come un’ombra, è come se non fos… Impossibile è trarlo dal sempitern… impossibile all’uomo, impossibile… Il Passato è passato... Il buon…
Adolescente forte, quadre le spall… irride al mio tramonto con chiari… sdegna i pensieri torpidi, gli stu… tempra in cimenti rudi il bel corp… Il ramo è che rallevi già sullo st…
Tu dici bene: è tempo che consacri ai fratelli la mente che si estoll… anche il poeta, citaredo folle rapido negli antichi simulacri! Non più le tempie coronate d’acri