Dante:—No puedo, es inasible la musa, la marea al r… Las palabras no florecen al decir… Gustavo:—Contra lo prosaico y lo… el tiempo es la amenaza:

el corazón, el corazón, en la pala… un nudo de cuerdas que me desatan cuando escribo esa frase que me es… esa frase en la que parafraseo: el corazón, el corazón, el amor, e…

...lo transpira hacia el suelo; el suelo lo abrasa; la brasa del sueño lo despierta; el despertar es una brasa de arena… que con manos lo abraza y quema;

Cobarde ante el sol, tras el árbol… oscuridad animal de mi sobreprotec… me siento a ver hormigas cavar la… empapo mi frente seca a la humedad… de la naturaleza;

Soy un amante celoso de mi cuerpo: me reclamo a todas horas pasar tie… Soy el más cercano de los amigos cuando frente al espejo solo sonrío.

Donde nada importa Donde no se tiene qué decir... Donde se vive a través del tiempo.… No me quiero ir. Ya el frío sube bajándome,

...fue escondida por el silencio. Con tiempo activo o movimiento la… La trato como a un brazo, un ojo olvidable. Yo, en mi corazón, creo que es

una palabra amor blanco es la conjunción de todo ma… será, para ser un posible elemento… la palabra el inicio del sentimien…

...en tal caso aún es de día en el desierto, las penas compartidas, el abrigo de la risa, no serán par… caminante, más que un barril

Qué eres Comparado con qué... ¿Con las frutas de Cézanne? ¿O con las del jardín del Adán?

Creo que Lorca había escrito algo de sangre de cristales y aquí estoy yo, muy a pesar mío, mirando a través de la ventana el vacío entre las gotas

Sentir el molde de ella, esa figura del vacío, tejida con un leve deseo, sentada a mi lado, acostada en mi cama.