Libre.
Un día estuve prisionero,
era una costumbre volver muerto desde el sueño,
estaba como el viento está sobre la tierra:
invisible, pero amplio,
extendido, pero suave.
Sin peso me hallaba oprimido;
sin nada me sentía agobiado
de tanto silencio.
Ni aplaudia una canción en mi encierro,
ni silbaba una palabra al espejo.
Los días eran desalentadores formas
de enterrar mi tiempo.
Hacían falta aún en mi vida
la belleza incoherente de saber
sin desconfianza
que la muerte sucede antes de la muerte,
y la vida luego de la vida,
que hoy estoy aquí a tiempo de ser
liberado a la libertad de mirar sin ver.
