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Melancolía dominical

Tú poeta, que cantas desamor
¿Cómo puedes escribir con las venas
rotas? Cuando me torturan las penas,
de las flores no distingo el color
y más profundo se hace mi dolor,
cuando leo tus palabras, tan llenas
de libertad, no obstante tus cadenas.
Yo en cambio, que inundado estoy de amor,
me ahogo en esta página vacía,
que de mi alma nublada es el espejo.
Tal vez, en tu fugaz melancolía
se oculta solo el doliente festejo,
del que ha entendido la cruel ironía:
que el sufrir, de una dicha es el reflejo.

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