Un sorbo de muerte
Psicopoeta & Elizabeth
Como se decía en el mito de Sísifo, no hay mas que un problema verdaderamente serio, el suicidio, decidir el significado de esta vida, y por ende si vale la pena o no vivir la.
La muerte nos envuelve como un velo,
El suicidio sabe lo que nos gusta y se transforma en voces interiores
La vida es una vana ilusión, al fin descubierta, pintada de noche
Sin dioses que la envuelvan
En el día te arde, no solo por el sol sino los recuerdos,
La muerte y sus relojes te hacen envejecer
La piel se transforma y eso no importa,
Pero cuando el ser se extingue, frágil entre la tierra... sabes tú ¿a donde va?
Nos confundimos en el horizonte
Ya no hay marcha atrás
La piel suave del suicidio me muestra el norte
Ya sabré a dónde van los demás
Pero un fantasma entre el viento musita,
Mi nombre llama con desesperación
¿Será tal vez la brisa divina que clama mi salvación?
Una burla a mi mismo sale del corazón
Por haber pecado contra mis principios
Pues la vida era mi riqueza
Ahora no importa si seremos ricos
Una tumba no distingue pobreza
Se va agotando mi tinta en la tierra
Como se vuelve agua un hielo.
Elizabeth, Hermosa poeta que queda impregnada en mí como la tinta sobre las hojas, las paredes, la vida...
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