#ÉcrivainsFrançais
A New York ou ailleurs, assis dans son fauteuil de gloire, Lindbergh, l’aviateur, peut voir—comme si c’était lui—l’acteur qui joue le rôle qu’il a lui-même joué dans l’histoire. Au ciné...
Enfants de la haute ville filles des bas quartiers le dimanche vous promène dans la rue de la Paix
Tu es là en face de moi dans la lumière de l’amour Et moi je suis là
A l’enterrement d’une feuille mort… Deux escargots s’en vont Ils ont la coquille noire Du crêpe autour des cornes Ils s’en vont dans le soir
Il est interdit de faire de la musique plus de vingt-quatre heures par jour ça finira par me faire du tort Hindou amnésique a mis tous mes souvenirs dans une grosse boule en or et la bo...
Traversez si le cœur vous en dit ou restez là plantés sur la plante de vos pieds La Psyché s’en balance si le cœur vous en tait Traversez la plage de sable et de tain traversez l’horair...
Pour rien, comme vous y allez, elles seront payées. Mais il est encore d’autres fabriques, d’autres ateliers, où le cœur est à l’ouvrage puisque le corps n’est pas à la chaîne. Mourlot ...
Depuis des mois des ans Des heures et des jours La belle Marion en pleurs Sous l’orme attend l’amour
Où vas-tu beau geôlier Avec cette clé tachée de sang Je vais délivrer celle que j’aime S’il en est encore temps Et que j’ai enfermée
Oh la terrible et surprenante odeu… meurt c’est l’été et pourtant les… Edmond chef de famille chef de bur… dans son pavillon de chef-lieu de… Il faut laver son linge sale en fa…
Debout devant le zinc Sur le coup de DIX heures Un grand plombier zingueur Habillé en dimanche et pourtant c’… Chante pour lui tout seul
Visa des visages vies dévisagées p… Il n’y a pas de miroir objectif pa… Ici but le mur où chacun se ressemble en particulier
Le malheur avait mis les habits du… Ils étaient d’un beau rouge couleu… Mais son cœur à lui était gris Penché sur la margelle il me chantait l’amour
Le père et mère d’Eve s’appelait Adam Un jour Eve qui sortait des flancs d’Adam… Dionysos qui sortait de la cuisse…
Aujourd’hui, de même que l’aromancier, comme la seiche, déverse méthodiquement son encre pour se dissimuler, le peintre tachiste jette sur la toile, avec une désinvolture frénétiquement...