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Una carta para cincuenta más

En un cajón, al fondo, donde solo encuentran refugio las polillas, hay una carta suya, una carta que aún no quiero leer.

En sobre cerrado y con estampilla al frente la guardo con anhelo de algún día abrirla por fin.

No la guardo por estar anclado a un pasado, pues si objetivos y realistas hemos de ser, no tenemos un pasado y tampoco un presente.

No hay día querido amigo, que la carta de mi amor primitivo y desconocido no saque a pasear por los más íntimos rincones de mi imaginación.

—Anda ya carta de felicidad y sueños por encontrar, corre presurosa y no te detengas más, no vuelvas a ese cajón de sueños frustrados y encontronados sentimentalismos.

Pero al final siempre vuelve a su hogar, a ese cajón y su obscuro fondo, donde seguimos sin un pasado, sin un presente y tal vez sin un futuro...

La verdad amigo mío, es que esa carta es una hoja en blanco, dentro de un sobre sin beso plasmado, es la base de mi historia inexistente con ella, es la promesa de un día recibir cincuenta cartas suyas, es lo que es y puede ser.

Pero mientras eso sucede, conservo una para cincuenta cartas más.

Del personal "De algunos cuentos y otras aberraciones". JG

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