Ruptura.
«¿Por dónde asirte, naturaleza infinita?».
Goethe.
Hoy mi rosa es extranjera,
cuando muera no habrá un yo
que la rocíe.
En su pétalo mi lágrima espera
y la tierra bodria de ella se ríe.
Escribo mi vida en un rollo
(se lo entrego a la arena),
dónde la palabra obrera
aguarda a que mi gota porfíe.
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