Nosotros somos la interpretación de todo, gracias a que nunca hemos sido nada; anteriormente desde hace ya unos siglos el humano como artista tiene el rol de darle sentido a nuestra mísera vida: muertos con estilo ¡Impresionante!

Una sábana blanca llena de colores es retirada de su reposo encima nuestro, y para nuestra sorpresa, no es más que polvo de ideas cuya excitación está en el imaginar, y aún más, llevarlo a realidad.

Que broma burlona la de verme sin siquiera existir, que broma anticuada la de sentirme sin ser, que broma burlona la de amar sin corazón y juicio. Soy un depravado y asesino a la vez ¡Vaya duo!

¡Que terror! He de confesarme culpable del crimen: estoy aquí sin mi; sin nada ni nadie que represente el pabellón de la condenada libertad.

“No necesitas morir para saber el resultado”—pensé. Sabiendo que hay personas, y yo siendo una, que necesita morir para saber, necesita asesinar sin importar la desmedida cantidad de vivos que tenga por descuartizar, porque como muerto, los demás, han de morir.

Todos somos asesinos y cómplices de esta vida descubierta sin sentido, un falso significado no podrá obrar por siempre en la gracia de este baile, la verdad es que: morir y vivir asesinando otros es amarse, es amarlo todo tal y como se nos ha brindado.

Imagínese, si es capaz, encontrar un cadáver bien decorado con las mismas intenciones de matar que usted ¿No sería graciosamente ideal? Un idilio con pies capaz de latir y soñar, somos la putrefacción más bella.