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José Martí

Quieren, oh mi dolor

Yo puedo hacer, puedo hacer
De esta desdicha una joya;
¡Pero me la habrán de ver!—
     No, vive Dios: ¡paso atrás!
Mi pena es mi hija: ¡mi hija
No me la han de ver jamás!
     Son cómicos del dolor,
Son llorones de su entierro,
Son mercaderes de amor,
     Son indignos de placer
     De sufrir y de querer
Los que enseñan y venden
     En libros y salas
     Su goce o dolor.
 
                (A los poetas a lo Grilo)

Flores del destierro (1878-1895)

#EscritoresCubanos

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