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Qué hago con las mariposas

 
Esas que vuelan en los suspiros,
que se hacen dueñas de la voluntad.
Las que derritieron mis pupilas al mirarte.
Las que no nos dejaban dormir,
las que no nos dejaron pensar.
 
Dónde están las respuestas
que sólo tu piel conoce
y las causas que sólo tu boca puede aliviar.
Cada minuto perdido lleno de ti.
Mi brutal honestidad.
Cada estrella que no brilló
por no poderla mirar.
 
Por ti me hice poeta.
Por ti mis versos libres.
Por ti el inconformismo de hoy
de no quererlo aceptar.
Por ti las pistas falsas del desamor
que no conducen a nada.
Por ti no para la lluvia,
y yo me ahogo en sus charcos.
Por ti se hunden tejados
y no sé esto cuando va a parar.
 
Yo no te dejo de pensar.
Entregada, dormitando,
siempre esperando tu vuelta
como prisionera de guerra,
escondida, callada,
en una sombra perdida.
Custodiada por la pena,
como no queriendo ser,
como no pudiendo irse,
como no sabiendo estar.
 
Si volvieras algún día
así me vas a encontrar,
persiguiendo mariposas;
perdida entre tus letras,
respirando tus poemas
y viviendo sin libertad.
 
No te reprocho nada.
Sólo dime, por favor,
¿Cuándo dejas de doler?
y ¿Cuándo estas mariposas se marcharán?
 
Y qué le digo a las mariposas
si no se quieren ir,
sin antes saber por qué se van.

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