Octavillas italianas. Increíble el desvarío ya “cuento” común y diario, ¡es algo extraordinario! ¡poetas de calcetín,

Cuevas de Tirajana, siglos de amor las guardan, escondidas en las simas sombras de viejos guanches aún levantan la mirada,

Sangra mi sangre en la herida, herida por las navajas, de tiempos que no perdonan, ya mis días se anclaron, refugiados en las sombras,

A ti, mi primer amor, siempre habrá en mi corazón, un huequecito que sobre, donde guardar el recuerdo,

Fabula de mi bosque, mis gallos de corral, sus sastres,… De los cuentos de mi abuela, cualquier parecido con circunstanc… es pura coincidencia.

Y vi un alma que lloraba, al ir acabando el día, vi que era la Poesía, triste y sola en un rincón, llorando por su destino,

Senryu Vuela paloma, no mas, a ras del suelo. Alza tu vuelo. ———

Divina imagen halagadora En armónico son de las pasiones. Poeta que levantas ilusiones Oreando tu caja de Pandóra, Elevando tu grito que perfora

Rula un “poeta” en el foro que constantemente queja de que su lector no deja comentario en su escribir, ¿Pensará este tal sujeto,

Hay de autores comentarios rayando en la redundancia, huelen a moho a distancia los comentarios de autor que exaltan como un clamor

Por viejas sendas trenzadas al hierro de eternas ruedas, cuando el Sol cruza la verja dejando paso a las sombras, un desfile de silencios

Cabezas huecas que encierran silencios de madrugadas, nunca supieron de plumas ni a manejar las espadas, al grito de libertad

Fueron ellos los culpables, mi padre y mi viejo abuelo ambos pusieron su anhelo, en poder hacer de mí una persona sensata

Un espeso silencio De cuando le vi las orejas al lobo… Octonario, hemistiquios 8-8 Sin esquema de rima Surrealista.

Yo también tengo otro ego, donde yo creo ver rosas mi otro yo, solo ve fosas, creo acabaremos mal, lo agarraré del pescuezo