A ESOS...
Hay un poema encerrado en tu silencio,
y quiere escapar y quiere ser libre.
Pero esos tus labios prolíferos ya no cantan
y esa tu diestra resentida ya no escribe.
Hay versos que te hablan y te buscan
deseando plasmarse en tus hojas blancas empolvadas,
pero se han dormido sin canciones tus inventos
y las velas de tu alcoba, ya todas están apagadas.
Hay verdades y hay quimeras amigas,
confundidas en el aire que quieren cantar contigo.
Pero tu heurística con la brisa se ha perdido
y tu mano naufraga, trémula ya no alcanza palpar a un amigo.
Hay, allá en los huertos alicortadas golondrinas, que se arrastran
clamándote un papel escrito para poder volar.
Pero ya no es la misma tu piedad,
Pues tus ojos llorosos que se abren, hoy sólo se vuelven a cerrar.
Hay tanto placer y tanto dolor en esta vida
como para inventarnos ensueños y siempre cantar...
Pero tú, que has enjaulado con sus versos a tu poeta
ya no quieres hacer nada, sólo dejar que yo
mirando tu lápida luctuosa, te cante escondido... y me ponga a llorar.
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