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Ô jour qui meurs à songer d’elle

Contrerime LXVII.
 
 
Ô jour qui meurs à songer d’elle
    Un songe sans raison,
Entre les plis du noir gazon
    Et la rouge asphodèle ;
 
N’est-ce pas, aux feux du plaisir
    Inclinée et rebelle,
Elle encor, mais cent fois plus belle,
    Et de flamme à saisir ?
 
... là-bas monte la voix dernière
    D’un bouvier sous les cieux.
On n’entend plus que ses essieux
    Qui grincent dans l’ornière.

Les contrerimes (1921)

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