Coin obscur
On ferme la porte
Le courant
La croix
Le panneau blanc s’écaille
Les armes sur la main
Aucun appel dans l’air
Ou sur le fil
Le même silence qu’hier
Dans la bâtisse aux angles bleus de froid
Autour de la pelouse fraîche
Des éclats de tambours
Un battement de lames
Un grand nombre de jours
Des bêtes galopent au sens du tourbillon
De la boule emportée
Des traits de feu
Sur les pistes plus sombres
Enfin quelques visages familiers
Sortent de l’ombre
