Joueurs
Sa main tendue est une coquille où il pleut
Et l’eau sous la gouttière
fait un bruit de métal
Derrière le rideau une figure rouge
Dans l’air blanc matinal
La fenêtre s’ouvre pour parler
Dans la cour le violon grince comme une clef
Et en face de l’homme le mur tient son sérieux
Il pleut sur la tête du joueur
Il est vieux
Le chien malveillant le regarde
Et puis c’est un enfant qui court
Sans prendre garde
Où il va
