#Argentinos #SigloXX
A VECES el viento patagónico es… Viene como la música, trae los rui… montaña. Marcha de puesto en puesto entre b… quillangos.
Era un negro muy negro y flaco muy… sus piernas largas terminaban en p… la hoja de una planta del país. No tenía nada. No tenía novia.
El cascabel es una flor con música… (opinión de Adolfo Enrique) No hay nada más triste que una más… y ahora, cuando el carnaval es tri… pero esa lleva un gorro de cascabe…
Una tarde por el ancho rumor de M… por ese aire de provincia tan conf… —cada ventana paga su pedazo de so… anduve bebiendo el buen vino rojo… rojo y alegre como una revolución.
El niño triste mira con asombro el patio donde había cielo. La marca que dejó en el muro la fotografía de la boda. El sitio donde estuvo el piano
Ven a verlos por la mañana con la gorra hasta las orejas. Han desvalijado a las viejas del Asilo de las Hermanas. Dilapidarán sus dineros
Es preciso que nos entendamos. Yo hablo de algo seguro y de algo… Seguro es que todos coman y vivan dignamente y es posible saber algún día
(“Puente de los Franceses, nadie te pasa, porque los milicianos ¡qué bien te guardan!” Qué bien te guardan, sí,
Las luces se apagaron ante el torr… el gran Tomate Histórico se insta… Los huevos que cayeron inventaron… Parecía mentira tanta muerte a ped… Tanta muerte a torrentes hacia la…
¿Pero por qué murió allá en Marse… tan cerca de la luz atrevida del m… la Canabière, la sopa de pescado, las rosadas mujeres de la feria y el viejo olor que viene de los b…
Estoy solo en mi cuarto y por eso viene la fiebre verde a devorarme. Cómo te diré mi más bello poema, oh, pequeña amiga, Los tejados deslizan hasta el suelo musgo y cantos de pájaros....
¡Salud las viejas barcas! Deja el… relata junto al órgano con arañas… Ya está podrida, muerta, la pobre… Eh, tú, dile al patrón que venga c… ¿Dónde enterrarla, en qué fina tum…
¡Frank Brown estás viejo! ¡Frank Brown tan arrugado! Yo siento por ti la maldad del esp… ¡Maldito maquillaje! ¡Ese carmín… Frank Brown eres un fuelle demasi…
Él sabe quiénes son los que renuev… Cada semana las tumbas de los fusi… En las cruces la intemperie comien… Cada tumba se parece a otra. Cada muerto se parece a otro a med…
Recuerdo de Manuel Tuñón Era un obrero del bronce aquel que en Mieres nació. Fuese a América con barba pero allá se la quitó.