La triste lluvia se tatuó en mis pómulos. y mi precioso jardín ha muerto en mi pecho.

Mi noche, mi oscura y triste noche… Fugitiva del alba. ¿Cuánda acabará tu rabia contra mi desgarrada alma? Por favor, cesa tu guerra.

Todo ese sufrimiento y desdicha prolongados en el tiempo fueron justificados por ese instante de felicidad.

Pase lo que pase siempre habrá una grieta por donde se filtre la esperanza.

Jamás será desperdicio detenerse y oír los susurros del corazón.