El vino transfigurado es provisión para el camino. Entonces las manos nos ofrecen

Aquel bosque filigranado de ausencias atrajo los recuerdos. La pausa del color despojó

Música anterior a la palabra presencia primera el silencio inicia degusta promete el ser

Guardo la ausencia de mi abuela Dobe en mis manos sucias de hace treinta años. Alrededor de la vida

La ciudad quedó tan lejos las manos de mujer y el viento tan cerca. Cuál es la fragancia

Dejé atrás la mente recluida equipaje adormecido de dignidad náufrago de este mundo el cuerpo en llamas. Se hizo en mí

Desecho la cadencia de las posesiones precarias. Aquel mensaje recibido en el plenilunio envejeció mis manos.

Sobre las colinas el destierro irremediable del hombre. Solo sin viñedos

Y sobre él juego de círculos la mismidad del claroscuro disperso soplo de sal dibujado en la arena.

En lo que resta del día la alegría fuera del mundo se adueña en mí de un saxofonista callejero propiciador de sentidos.

Todo está inmóvil esperando. La tierra adquiere aérea pasividad los hombres