Poesía sobre el retrete
Lo que es sentarse en el retrete no a cagar
sino a fumar y a escribir poemas
y sentirse entre amigos, con el eco de las tuberías
y los ositos del papel higiénico
cuando el blues suena a las 4 de la tarde
y no tienes encendedor pero si muchos cigarros;
el sol parece derretirse en la celosía
que esta contigua a la bañera,
el azul celeste parece un pincelazo burdo
de un infante de buena familia
que en sus fantasías de gentleman
sueña con pasear borracho
por las calles de Montmartre
supurando por sus ropas trementina.
Hay un breve escape de agua
en la tubería de la ducha
que con sus gotas cayendo pasivamente
me hacen recordar que debo este mes de servicios,
que no como bien desde hace tiempo,
que mi perro murió hace 5 años,
que mi pelota se fue a una quebrada en Itagüí
y que mi bicicleta ya no necesita más las ruedas traseras…
Y es que a mi vienen estas y otras muertes
de colores y sabores distintos
de mujeres con nombre y apellido propio
como también de gato y de perro
en las avenidas de Medellín.
Cuando me siento en el retrete a cagar palabras
la muerte se sienta conmigo
mientras me dice al oído: “puje pues hijueputa”
