Devant les douze lords de la chamb… Hugo Dundas fut grand. Du fond d’une tribune une femme vo… L’admirait en pleurant. Nuit, flambeaux, murs drapés, blas…

Elle me dit : « Quelque chose Me tourmente. » Et j’aperçus Son cou de neige, et, dessus, Un petit insecte rose. J’aurais dû—mais, sage ou fou,

Par-dessus l’horizon aux collines… Le soleil, cette fleur des splende… Se penchait sur la terre à l’heure… Une humble marguerite, éclose au b… Sur un mur gris, croulant parmi l’…

Écoutez. Une femme au profil décha… Maigre, blême, portant un enfant é… Est là qui se lamente au milieu de… La foule, pour l’entendre, autour… Elle accuse quelqu’un, une autre f…

Sara, belle d’indolence, Se balance Dans un hamac, au-dessus Du bassin d’une fontaine Toute pleine

Oh ! que ne suis-je un de ces homm… Qui, géants d’un siècle effacé, Jusque dans le siècle où nous somm… Règnent du fond de leur passé ! Que ne suis-je, prince ou poète,

Je prendrai par la main les deux p… J’aime les bois où sont les chevre… Où les cerfs tachetés suivent les… Et se dressent dans l’ombre effray… Car les fauves sont pleins d’une t…

Quand tu me parles de gloire, Je souris amèrement. Cette voix que tu veux croire, Moi, je sais bien qu’elle ment. La gloire est vite abattue ;

Le jour, d’un bonhomme sage J’ai l’auguste escarpement ; Je me conforme à l’usage D’être abruti doctement, Je me scrute et me dissèque,

Réveillez-vous, assez de honte ! Bravez boulets et biscayens. Il est temps qu’enfin le flot mont… Assez de honte, citoyens ! Troussez les manches de la blouse.

Il est des jours de brume et de lu… Où l’homme, que la vie à chaque in… Étudiant la plante, ou l’étoile, o… S’accoude au bord croulant du prob… Où le songeur, pareil aux antiques…

Dans un grand jardin en cinq actes… Conforme aux préceptes du goût, Où les branches étaient exactes, Où les fleurs se tenaient debout, Quelques clématites sauvages

Polynice, Etéocle, Abel, Caïn !… Vieille querelle humaine ! échafau… Batailles ! ô drapeaux, ô linceuls… Ouverture hâtive et sombre des tom… Dieu puissant ! quand la mort sera…

Au fond du parc qui se délabre, Vieux, désert, mais encor charmant Quand la lune, obscur candélabre, S’allume en son écroulement, Un moineau-franc, que rien ne gêne…