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El italiano

Este cuento tirando a poema no se trata del italiano, se trata de ti , que me recuerdas a él.

Se preguntarán
Y quién es ese italiano?
¿Cuánto mide? o ¿Cuánto le mide? o ¿Las dos?
Si hablamos del corazón, le mide poco.
Dejémoslo en que fue un buen mozo.
Un chico de 25, deslumbrante para una chica de 20.
Y me recuerdas tanto a el.
El típico “man” (como dicen en mi tierra) con el que tiras, pa lo alto claro está.
—high expectations—
Pero a la larga, perro que ladra no muerde o el que habla mucho poco hace (como el caso del bastardo de mi “ex”), que el que mucho muestra poco tiene (aunque ese no sea su caso) o mejor dejémoslo en el que de eso tan bueno no dan tanto. (Este sí es tu caso)
Me recuerdas a ese italiano, el susodicho.
Ese con el que muchas veces me imaginé de novios, y hasta casada y con hijos.
Las mujeres por qué somos así?
Soñadoras o Ilusas?
Creo firmemente que todos tenemos derecho a visualizarnos felices al lado de alguien, pero creo más que nuestra felicidad depende de ese alguien llamado: nosotros mismos.
Me recuerdas al italiano
Ese que cuando yo quería nunca quizo, ahhh pero cuando quiso...
Cuando quiso yo estaba con mi ex.
Quieres ser el italiano?
Cuando tú quieras, donde estaré?
De seguro feliz, porque así lo decidiré...
Porque el “a tu lado”, después del feliz, no cabe en la oración.

El italiano no fue alguien relevante, tu sí.

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