"El presente está solo. La memoria
erige el tiempo. Sucesión y engaño
es la rutina del reloj."

-Jorge Francisco Isidoro Luis borges Acevedo-

Es ciertamente el tiempo, una especie de ilusión muy fina, digo fina porque ella se cierne de maneras secretas. La ilusión deja de ser sí misma cuando los ojos que la miran entienden su suceder y su otra cara.
El tiempo es una ilusión tan fina que su suceder y esa otra cara que revelan su verdad sucinta, parece estar siempre oculta en un allá, un pasado imaginario y un futuro inalcanzable.
La memoria guarda quizá la llave de esa puerta que rebela el secreto del tiempo.

Pero la puerta es indemne y subrepticia, la puerta puede estar y no estar en el aquí, puede que esté allá y no saber si viene y se queda por un instante o no se queda porque a cada instante se va.

¿Cuanto de la memoria da su significado al tiempo y cuanto del imaginar su importancia?
¿Quien pertenece a quien?
El tiempo a la mente o la mente al tiempo.

Vaya cuita, Vaya anatema.


Del tiempo y su ilusión que es el infierno o es el cielo, no lo sé y tampoco Borges lo sabía.
¿Quién si?
Como dijo Agustin de Hipona.

¿Qué es el tiempo?
Si no me lo preguntan lo sé, si me lo preguntan lo ignoro.

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Ada Pardo
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