Amor propio
Herido en el trayecto
por balas perdidas
de amigos del corazón.
Jugando a la vida en
primera persona
aun abierto a escondidas
de todo lo atroz.
Prefiero la coz en la frente,
el puñal en el pecho,
el derecho valiente,
la cruda realidad...
Me tatúo en la piel las historias
que mi nave nodriza
se tiende a olvidar.
Me revientan
los números puros,
la exacta estadística,
tu jodido azar.
Fantaseo con muertos vivientes,
E.T. está en la tierra
Dios es singular.
Los plurales no
encuentran razones
que halle en la ciencia
la meta neutral.
En tu elenco estáis
todos de acuerdo,
malgasto energía
intentando explicar...
El evento del cuento impotente,
la sal de la vida,
el pez en la mar...
Pese a todo me
abrazo en la cama,
me canto canciones
sin ningún final,
redundando en
mi herida podrida,
sin drogas ni alcoholes
que puedan paliar...
En crudo mastico
despacio, lecciones
horrendas que
cuesta tragar.
Atragantado, estresado,
algo ansioso,
echando de menos
a papá y a mamá...
Esto mismo buscaba
en el jugo, afrontar
las pepitas, la pulpa
y el mal...
He ganado muy poco,
he perdido el sentido
sabiendo al inicio que
este era mi plan...
Me cuesta quedarme
dormido, si no me
repito que todo
da igual...
Te quiero en tu isla
perdido, desierto vacío
yo abierto en canal.
Amor propio herido
cantando, el principio
de este algún
otro final
