Para Susana y Rigoberto Juárez P… Una misma insurrección morada, una misma, persistente memoria guardada por siglos en semillas,

Amo mi casa por sus cuatro viejos costados llena de voces y ruidos: casa de adobe y machihembre que se queja por la noche

Nada he sido nada soy sino escondida isla sin pájaros ni habitantes

A veces huyo por intrincados caminos construidos de palabras, que me llevan a los páramos de nadie.

La memoria es una tumba abierta donde puedo enterrar la piedad por mí misma, mientras un felino se desliza muy suave

Times square Il pleut dans mon coeur... Verlaine Bulle la colmena —sin aparente propósito—

Los incrédulos repetirán —una y otra vez— tu nombre, como lo hago yo en esta noche de turbia embriaguez

Qué difícil contarte esta verdad, porque tú no sabes nada sobre su vestimenta leve, que se va deslizando por los huesos

Bajo el ala de la noche que deja su huella imprecisa bajo la sombra del corazón repudiado

Con sus garras de ónix, puntual, ordeña la muerte cada uno de nuestros días, y los sorbe insaciable

Yo miraba tus manos e inventaba historias de aleteos sobre mis pechos, de roces suavísimos