Cinco años atrás nuestras  pupilas yacían instaladas en el horizonte mientras el sol fenecía sangriento lentamente con nuestra voluntad adjunta.

Ahí te fuiste hermana, llena de desidia; incompleta, sin artículos ni adjetivos.

                    “Te vas con tu sol a medio anochecer sin Dios que nos ampare, ni con  solución en la vista”, te dije.

“La tierra me le ha llorado lágrimas de hierro a mi avaricia”, replicaste.

Culpa al profundo hoyo de la codicia extrema que no salva vidas, que prefiere quitarlas. Peor... las deja ir.

La voluntad ha sido férrea y Dios ha sido cobarde, comprendí.

                          Hermana, el sol aún sigue muriendo ensangrentado, ¿qué le digo a mamá?