Cuchillos danzantes en medio de la… baile inmortal para los inmortales… noches calientes y orgías flamante… alabado vive y alabada será tu mue… causas olvidadas y muerte fluyente…

Hallare tu nombre bajo las piedras del mar, junto a las olas que se golpean entre ellas. Seré el cómplice y vidente

Siempre habrá más poesía que poeta… y menos poemas que poesía; porque la poesía cae del cielo y brota de la tierra.

Y ahora me besas, el río me toca, cae desde mi cuello, es tu boca. Tu cabello se enreda,

Aquella será la última noche, cuando el ocaso del día se aproxim… yo, lo contemplare como siempre, en solitaria compañía. Tirado sobre el suelo mirare la na…

El poeta es una espada degollador de mentiras que a la naturaleza ama y que por una flor lloraría

No he sido ya de ningún sitio, ni pertenezco más a esta esfinge. Cuadros que decoran mi cuarto. ¿Los huéspedes se han ido? Y si regresasen, ¿Quiénes serían?

¿Dónde estás? No estás en el local de vestidos d… frente a la plaza comercial No estas en el rostro de la gente No te encuentro en los desayunos

Pronto habremos sueño arcano, soñado con el desierto frio, de noche solo y estrellado, de día rojo y amarillo. La máscara más antigua sonreía,

Tras la puerta escondida la luna siempre estará. Aunque tú te hayas ido ella nunca se irá. La sangre se ha acabado,

Como en un sueño tan lívido y tan liviano, viajaba sobre las alas de un águila ahora extinta, y mientras el vuelo

Me vi mirándome desde lejos, inmóvil se me termino el día, paralizada la noche vio mi rostro, ante un espejo casi imperfecto. ¿Qué he de amar?

Hoy no escribí poesía pero igual este es un poema. Hoy estoy tirado en el suelo viendo a las mariposas que vuelan. Con ellas el invierno viene

Y ahora renuncio a la posesión de mí mismo. Ya no soy yo, si no otro. Me transfiguro en la nada,