Lo malo de la muerte es ese llanto… no el de los que se quedan; a esos, la misma vida les devuelve la risa poco a poco. Hablo de los que parten.

Estas palabras, aparentemente suaves y tranquilas, palabras transparentes, sí, pero tenaces. Llegan, entran, se quedan para

El tigre tuvo sueño, se echa junto a mí, se duerme como un regalo inusitado; tiendo la mano y lo acaricio. Dichosa es esta mano que se pierde

Mis orishas y mis negras viejas no necesitan que en un rincón les pongan alimen… ni agua para la sed. Lo que les quema la garganta

Grande es el tiempo a transitar como un camino si de las penas partes, yendo hacia la dicha. Y llegas y te instalas, pero

Cómo será si vuelves y yo también, sin que sepamos que fuimos ya; sin un indicio. Ser otra vez, sin más destino

Como será si vuelves y yo también, sin que sepamos que fuimos ya; sin un indicio. Ser otra vez, sin más destino

¿Dice alguien que no es mi rostro este que veo? ¿Que no soy yo, ante el espejo más limpio reconociéndome? O.... ¿es que vuelvo a nacer?

Yo soy la fugitiva soy la que abrió las puertas de la casa-vivienda y “cogió el mo… No hay trampas en las que caiga Tiro piedras, rompo cabezas.

Pobrecitos que éramos en casa. Tanto que nunca hubo para retratos; los rostros y sucesos familiares se perpetuaron en conversaciones.

Pegada al techo o a la pared, ando de un lado para otro. Salto, regreso, araño. Maúllo. Doy con la cola en los cristales,

¿Dice alguien que no es mi rostro este que veo? ¿Que no soy yo, ante el espejo más limpio reconociéndome? O.... ¿Es que vuelvo a nacer?