Carta de una mañana
Fértil mujer de pieles
que camina mi verano,
callada, sin pasos en vano,
te quiero diferente, pero así eres.
Tiras papeles al oído
y soplas palabras al viento,
caliente, pero fría te siento
porque poco tú has vivido
(No miento).
Falta un otoño incierto,
de esos que no mueren; te matan,
y mientras las hojas caen, relatan
con esa imagen lenta tu último aliento.
Se acerca el tuyo; invierno de risas,
flaca y de muerte, se lleva mi amada,
porque nieve no es más que una débil carcajada
que nace del cielo cuando se apaga tu sonrisa.
(2015)
