El tiempo que la barba me platea,
cavó mis ojos y agrandó mi frente,
va siendo en mí recuerdo transparente,
y mientras más al fondo, más clarea.
    Miedo infantil, amor adolescente,
¡cuánto esta luz de otoño os hermosea!
¡agrios caminos de la vida fea
que también os doráis al sol poniente!
    ¡Cómo en la fuente donde el agua mora
resalta en piedra una leyenda escrita:
al ábaco del tiempo  falta una hora!
    ¡Y cómo aquella ausencia en una cita,
bajo los olmos que noviembre dora,
del fondo de mi historia resucita!

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Ada Pardo
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