La mundanidad ha venido a disfrazarse en las cortinas
casi tan grises como la ilusión de estos días.
Y la repetitiva mecánica que da motor
a esta tan desabrida rutina
es tan anodina como es—
 
La mañana topar con lo mismo de ayer,
el sofá el florero, la ventana, la pared.
El irreparado chirrido de la perilla de la puerta
del dormitorio principal, que por más que
nos mintamos, nunca se irá a reparar.
 
El dominio del dominó del domingo
es quizás lo más codiciado, y a la vez, tedioso.
La noche se hace desear porque cada hora
se hace más larga que la otra.
Y dentro de mí...
 
Crecen crujiendo cráteres
con un atormentado anhelo de escapar
de este tumescente laberinto
del cual soy tan adicto como detractor,
sabiendo bien claro que siempre seré esclavo.
 
Cada día se dibuja igual que el otro
 
La metonimia me ha llevado arrastrada
a la monotonía
 
Y mañana, mañana será igual.
 
                                      —Barcelona

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Cory Garcia
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