Tengo miedo. Qué difícil contarte esta verdad, porque tú no sabes nada sobre su vestimenta leve, que se va deslizando
Me disuelvo en la magia giro en medio del fruto pulposo
Times square Il pleut dans mon coeur... Verlaine Bulle la colmena —sin aparente propósito—
Me había sido tan ajena siempre, y hoy de pronto me descubre su color sencillo
Nada he sido nada soy sino escondida isla sin pájaros ni habitantes
Amo mi casa por sus cuatro viejos costados llena de voces y ruidos: casa de adobe y machihembre que se queja por la noche
Casi podría decirte devorada por la angustia me asomo a la vieja cueva prohibida donde habitan
La memoria es una tumba abierta donde puedo enterrar la piedad por mí misma, mientras un felino se desliza muy suave
Aún deseo mis antiguos tiempos fetales, en que fui pez opalescente y ciego.
Qué difícil contarte esta verdad, porque tú no sabes nada sobre su vestimenta leve, que se va deslizando por los huesos
Mentira: el perfume la voz el encaje la mujer de plástico
Yo imaginaba peces inverosímiles bajo ese mar que era –entre ocres… de un verde titubeante, cuando el ferry ancló en Ellis Is…
Fui agarrándome de ti, de tus ojos, campanarios llenos de palomas, y tu pecho encendido como un lucero sólo.
Para Susana y Rigoberto Juárez P… Una misma insurrección morada, una misma, persistente memoria guardada por siglos en semillas,
Bajo el ala de la noche que deja su huella imprecisa bajo la sombra del corazón repudiado