XVIII, di Sandra Pien

XVIII

Del libro Aquí no duele -50 poemas-, Buenos Aires, Ed. Vinciguerra, 2010

Sin nunca haber amanecido

golpe de sol en la luz

de lo incierto.

Pero antes preguntaba.

Ya no

ya no importa

ya no pregunto

y no es que sepa las respuestas.

Bajé peldaños recónditos páramos oscuros de mi propio infierno

La bruma espesa la realidad pájaro de la mañana amanece activo entre las gentes poeta de lo inconsulto.

Desenfado y frescura y cierta osadía afinada y ese asomo de tristeza azul y ser adolescente asidua. Tramposa ingenuidad

Castro Barros hacia Lima tarde apurada y ahí conexión con el C para Retiro denso túnel de multitud y alta tem…

Siempre el mismo es el eco de los ecos de un solo eco más ligado al ultraje

En tránsito de ilusiones perfume de piel de limón y sacar de debajo de la tierra cuánto de luz hay en la oscuridad cuánto de oscuridad hay en la luz.

Sin pausa respiración y canto con paso tranquilo siempre se desliza laboriosa. Lleva en sí

Es lo que se posterga me digo tiempo desértico de vida lo que va estructurando el espacio del avance de la noche.

Plegaria rítmica matemática hermosa desde la otra orilla de la corriente que impide del terror que detiene de las sombras de la locura

Aquel bosque filigranado de ausencias atrajo los recuerdos. La pausa del color despojó

Como dos sonámbulos sin noche ni descanso caminamos en silencio. La Patagonia

Pero me atraen los muelles inútil resistencia humana la de los besos tormentosos noctil… en el delirio del dolor del deseo. Sólo yo y la noche

Es un tembloroso papel hecho pétal… ese artefacto realizado con letras trastornadas de luz emulsionadas de emoción preludiadas con sonidos.

Sola honro melancolía vastedad y existencia pequeño vislumbre humilde esperanza devenir en el que escucha

Y sigue siendo lágrima de brava marea tejedora de pocos rincones allí donde residen suaves