De «Un (casi) poema (malo) al día»
duele mi costado algo sale de mi pecho soy yo en otro cuerpo
No importa el lado de la puerta que nos vea. El afuera siempre está adentro.
Resulto ser la bala. Irrumpo en la batalla, busco el corazón de la guerra. De camino, mato lo que soy, siembro nuevos miedos.
Reverberación de las masas tras la… Organizaciones mundiales llegando… Laboratorios farmacéuticos frotand… Bolsas de valores botando la casa… Dípteros insignificantes sacudiend…
Cuando alguien me lo pregunta dos… digo que la literatura es el tesor… Cuando alguien me lo pregunta una… digo que la literatura no sirve pa…
Desde que te conocí, poesía, me hice la misma pregunta. Desde que te conozco, me he hecho la misma pregunta. Y siempre estuviste,
—¿Estudias o trabajas? —Soy escritor.
Huecos en la casa bolsas de alimento vacías manuscritos llenos.
Voy por buen camino [no sé para dónde voy.
Cuando borro sonrío. Dios sonríe cuando crea vacío, aunque nadie lo haya visto.
Soy un animal defectuoso: escribo y leo, pienso y actúo. Pero tengo un problema mayor: el animal preferido de dios es el…
Nadie sabe para quién trabaja si su trabajo es escribir.
La poesía es como los relojes: funcionan todos igual, pero diferente. Como el pan antes de serlo,
Desperté, pero el mundo sigue dorm…
Ser poeta en esta época (en esta vida, en esta era) no tiene mérito alguno (cualquiera podría, a muchos les t… ni don ni gracia
