De «Un (casi) poema (malo) al día»
Si fuera posible cambiaría de piel a diario. Y si fuera imposible cambiaría de piel a diario.
Escribo poesía a toda hora y mis manos ni lo saben.
Las señales universales las enramo… esperando que él, el eslabón perdi… las indulte y las disponga, las en… las transmute a materia, gris, esp… con el tacto, las atienda al calar…
Desperté por mayoría de votos. Y…
Cada historia que me fue contada es oída, cíclicamente, una y mil v… cuando estoy en silencio, y, además, guardada bajo llave, como un gran secreto,
siguen impunes como si partir
despierto de un sueño extraño dentro de mi otro yo sembré a otro yo
Hubo un tiempo en que los hombres fueron dioses y dominaron todas las artes y las ciencias de forma misteriosa e inmisericord…
duele mi costado algo sale de mi pecho soy yo en otro cuerpo
La poesía, esa pobreza. Se garabatea durante mil años y se… o en menos, en un segundo, sin lee… se lee en un segundo y no se adivi… La poesía, esa mezquindad.
—Nos vemos allá, si te parece. —Sí, seguro, pero, ¿cómo te recono… —Soy el que va disfrazado de perso…
No tengo dónde anidar el mundo es cada vez más plano.
seguir reglas pero si están
Ya no intento convertir los poemas en pan. Intento multiplicarlos.
No importa quiénes sean los comensales al otro lado del libro. La poesía no sabe dar de comer.