Certes, une telle mort, ignorée ou… N’importe pas au siècle, et rien n… On n’en parle pas même et l’on pas… Mais lorsque, grandissant sous le… L’aveugle suicide étend son aile s…

À genoux, à genoux, à genoux sur l… Où ton père a son père, où ta mère… Où tout ce qui vécut dort d’un som… Abîme où la poussière est mêlée au… Où sous son père encore on retrouv…

Il lui disait : « Vois-tu, si tou… L’âme pleine de foi, le coeur plei… Ivres de douce extase et de mélanc… Rompre les mille noeuds dont la vi… Si nous pouvions quitter ce Paris…

Les quatre enfants pleuraient et l… Tout dans ce lieu lugubre effrayai… Sur le grabat gisait le cadavre ha… C’était déjà la tombe et déjà le f… Pas de feu ; le plafond laissait p…

A qui donc sommes-nous ? Qui nous… Vautour fatalité, tiens-tu la race… Oh ! parlez, cieux vermeils, L’âme sans fond tient-elle aux éto… Chaque rayon d’en haut est-il un f…

La conscience humaine est morte ;… Sur elle il s’accroupit ; ce cadav… Par moments, gai, vainqueur, la pr… Il se retourne et donne à la morte… La prostitution du juge est la res…

J’aime les soirs sereins et beaux,… Soit qu’ils dorent le front des an… Ensevelis dans les feuillages ; Soit que la brume au loin s’allong… Soit que mille rayons brisent dans…

Sur des livres où rien n’était écr… Quatre hommes méditaient quand mou… Tournés au nord, au sud, au coucha… Ces hommes se nommaient Luc, Jean… Pendant que sur leur noir registre

Ora pr… Ma fille, va prier !– Vois, la nu… Une planète d’or là-bas perce la n… La brume des coteaux fait trembler… À peine un char lointain glisse da…

Prends garde à Marchangy. La pros… Est une ornière où geint le vieux… Tout autant que le vers, certes, l… À la juste cadence, au rhythme div… Pourvu que, sans singer le mètre,…

L’enfant, voyant l’aïeule à filer… Veut faire une quenouille à sa gra… L’aïeule s’assoupit un peu ; c’est… L’enfant vient par derrière et tir… Un brin de la quenouille où le fus…

Il vivait, il jouait, riante créat… Que te sert d’avoir pris cet enfan… N’as-tu pas les oiseaux peints de… Les astres, les grands bois, le ci… Que te sert d’avoir pris cet enfan…

Oh ! que ne suis-je un de ces homm… Qui, géants d’un siècle effacé, Jusque dans le siècle où nous somm… Règnent du fond de leur passé ! Que ne suis-je, prince ou poète,

Viens, mon George. Ah ! les fils… Ce sont de jeunes voix matinales q… Ils sont dans nos logis lugubres l… Des roses, du printemps, de la vie… Leur rire nous attire une larme au…

Les rois criaient : Qu’on fracass… Et qu’on pille ! Et l’on pillait. À leurs pieds la Dédicace, Muse en carte, souriait. Cette muse préalable,