Futuro
Quisiera pegarle un mordisco a la memoria
de los periódicos envueltos en esquelas,
y este rostro frío que me quema
guardarlo en un cajón, junto a la soga
y el revolver inutilizados.
(Alguna vez la nostalgia, alguna vez).
No me apacigua, oler el culo de los ecos,
masticándome las narices
con su logopedia de funambulista agazapado,
hasta cogerme distraído, –tengo miedo–.
Una bala por lo que pueda suceder,
el devenir es un temor existencial
hasta que hundo mis raíces bien profundas
y disparo, y me invento el futuro.
