Pulidísimo poeta, que siempre os andáis buscando cefirillos en diciembre y florecillas en marzo. Ved que es malogrado tiempo

«No es ira, no es amor, no es del… inspiración febril, es más ardient… la llama que discurre por mi frent… y el alma absorbe, el corazón me i… »Yo amo la tempestad, amo el estru…

¿Qué hace la negra esclava, canta… Tú, Europa, gran señora, que a tu servicio espléndido la ti… responde, ¿llora, canta, o dormida a tu planta

Si alcanzaran los ojos a descubrir la inmensa pesadumbre de los luceros rojos, en la celeste cumbre te hallaran con la santa muchedumb…

Ya el enemigo de la patria mía, el genio de la guerra destructora dobla rabioso la falange impía ante la paz gloriosa y vencedora. Cesó el llanto y la sangre y la ag…

En despedidas nuestra vida pasa cada día un adiós ¡ay triste vida! ¡que siendo vida en tiempo tan esc… la hayamos de pasar tan afligida! Aun el de ayer nuestra mejilla abr…

La tarde va a expirar... lejano y… el sol ya terminando su carrera en las tranquilas aguas reverbera su postrimera luz: Y los alegres pájaros meciendo

¡Qué caso tan peregrino un año sin primavera!... Pasó sin que yo la viera ¿o es tal vez mi desatino? ¿Qué bandos de ruiseñores

Almas esposas seremos; unidas existiremos aunque tú vivas lejano, que el mundo no puede, hermano, lograr que nos separemos.

Hoy princesa inocente el bravo Ma… en holocausto a tu brillante suert… como ha sido el primero en anuncia… es también el primero en protegert… El cañón que resuena al aclamarte

Yo vi lucir los albores de esa purísima atmósfera, y brotar las claras aguas de aquella ribera hermosa, y nacer de su arboleda

¡Bravo!... generación; rauda camin… a modelar tus hombres con las fier… ¡bien tus nobles misiones adivinas… te escapas de las cátedras latinas y en las plazas de toros te atrinc…

¿También aquí, Señor, en las entr… del solitario monte a los oídos vienen a resonar voces extrañas, gritos de guerra y ecos de gemidos… Negra sombra desciende a las cabañ…

Una noche de enero tempestuosa a la luz que agitaba recio el vien… trasladaba al papel su pensamiento una mujer, con mano presurosa. A veces dél la blanca pluma alzaba…

¿Quién inventó la poesía? Y ¿quién los Álbumes hizo? A la primera el demonio, a los segundos su hijo.