#EscritoresColombianos
Vendrá al atardecer, cuando el ruido callejero entre en las hendijas y busque mi corazón, que está en el patio. Girará la llave para entrar con sus gastados pasos. Reco– rrerá mis secr...
Tocaba el arpa en las rejas de su… O tomaba de un vaso sin agua. Una porción de sed que nunca lo sa… Tocaba el arpa en las rejas de su… Soñaba que los gruesos barrotes te…
Como una brumosa Polaroid, La vieja cámara fotográfica Desdibuja el recuerdo de rostros f… No se quejan a la Kodak los fanta… La foto donde una mujer sonríe
Una mecedora sola, agitada por el… Podría ser el habla oscura de la a… De la abuela que se niega a no reg… Un grito de halcón en la madrugada… De una noche más eterna.
El sol fulge entre la fronda Donde los niños duermen Y cruza bostezando un ángel rojo. Lejos, los patios de vecindad se l… De gentes que remiendan el aire
Voy por la calle con mi maletín de… Y mi billetera de becerro. Calzo zapatos de toro Y llevo un blusón rojo teñido en a… Toda mi ropa fue lavada por un sec…
Me pregunta usted dulce señora Qué veo en estos días a este lado… Me habitan las calles de este país Para usted desconocido, Estas calles donde pasear es hacer…
Con los idiomas que no hablo Babel crecería como nunca. Con las estrellas que desconozco Se podría dibujar un vasto planisf… Con los mares que no he buceado,
Hago la lista negra de mis dudas e… sé si las cartas que no llegan son… (Al amanecer arrecia la lluvia y a… lejanos...) No sé, exactamente, si algún hombr…
El cartero de Van Gogh no visita el vecindario desde que recibió un telegrama de la muerte. Pero nos mira desde una sorda eternidad. El cartero, portador de alguna esquela que le lleva...
Conozco a la mujer que lava el agu… Su fluir en el tiempo. Lava el escarnio de los días de gu… No le importa la soledad entre el… Que la ronda con viejas ballestas…
Soñaba con vivir en el XVII, en medio de pájaros e insectos. Si le hubieran dado a elegir, podría haber sido una especie de Homero de los insectos, cantando su Odisea en un país de élit...
Imagino una calle. A la realidad le resulta oscura y le agrega un farol. Basta que la realidad meta bazas en el asunto para que el farol reproduzca la sombra de una prostituta. Ya no si...
A la hora en que el sueño se desli… Como un ladrón por senderos de fie… Los poetas beben aguas rumorosas Mientras hablan de la oscuridad, De la oscura edad que nos circunda…
¡Éstos son lugares! Teatros de ayer demolidos aun en sus telarañas, donde los cantantes muertos han perdido todo, hasta la piel, pero no la rosa en la solapa. Cabarets empolvados cuyos ...