CARTA A MI PADRE
A la memoria de mi padre, entrañable y humano
Usamos el marfil del intelecto
para hollar la frontera en que existimos,
trajinar que lo hacemos..., que lo hicimos
cuando fuimos en pos de lo perfecto.
De nada nos sirvió el ángulo recto,
la entereza del número en los primos,
si al pie de cada tarde nos morimos
no como lo hace el pedestal (erecto).
La locura era música y poesía
y tocamos su túnica vacía
como franco veneno del dolor...
Y en sus potros azules cabalgamos
la más dulce visión que Nostradamus
en pandectas jamás imaginó.
Isla de Santo Domingo.
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