Cuánto Dueles, Palestina
Cuánto Dueles, Palestina
La noche estalla en gritos de metralla,
no hay tiempo para abrazos ni palabras.
El miedo pinta sombras en la pared,
mientras el mundo tiembla y se desangra.
Un niño corre entre escombros y ceniza,
sus pasos buscan un refugio en vano.
La tierra, que una vez olió a tomillo,
hoy guarda el llanto de un pueblo hermano.
Su madre clama al cielo sin respuestas,
su padre yace bajo el suelo frío.
Las flores que crecieron en primavera
marchitan con el humo del estío.
No hay estrellas, solo luces de bombarderos,
no hay risas, solo ecos de dolor.
Los sueños se han quebrado en mil pedazos,
y el mar guarda secretos de terror.
Pero en la oscuridad hay manos fuertes
que siembran esperanza entre la herida.
Canciones que resisten en las plazas,
y voces que reclaman otra vida.
Los olivos, testigos de la historia,
aún sostienen raíces en la tierra.
Cada hoja es un verso de resistencia,
cada tronco, memoria de la guerra.
No callarán los que llevan en la sangre
el fuego de un amor por su paisaje.
Aunque el invierno cubra de ceniza,
la primavera nace del coraje.
Levantan pan con harina de lágrimas,
tejen redes con hilos de ternura.
Y en cada muro roto, dibujan mundos
donde la paz no sea una locura.
Porque un día, quizás sin fecha cierta,
las bombas se harán flores en el viento.
Y el niño que hoy no tiene donde irse
correrá libre bajo el firmamento.
Hasta entonces, las manos siguen unidas,
la voz no se apagará en el camino.
Palestina, tu nombre es un susurro
que el mundo escucha en cada desatino.
No hay victoria en la sangre de los inocentes,
ni gloria en el silencio del opresor.
Solo queda la lucha que construye puentes
y el canto que derriba al invasor.
Bajo el cielo de hierro, aún hay nidos,
pájaros que no olvidan su canción.
Y aunque la noche arda en llamas hoy,
la aurora nacerá de la razón.
Luis Barreda/LAB
