De «Nuevos cantos mañaneros, desafinados y mudos»
Más que temerle a qué dirán le temo al qué diré.
Los pájaros no salen a volar porque sí.
lo comprendo tarde la vida lo era todo nada más
La poesía, esa pobreza. Se garabatea durante mil años y se… o en menos, en un segundo, sin lee… se lee en un segundo y no se adivi… La poesía, esa mezquindad.
esto no sufre de poesía
—Nos vemos allá, si te parece. —Sí, seguro, pero, ¿cómo te recono… —Soy el que va disfrazado de perso…
pueden leer como quieran no
Oigo a los pájaros cantar, dejo de escribir el poema…
Por fin lo descubrí: el mundo es una ruleta rusa, y nosotros la bala.
La señal del cosmos se trenza en e… para que yo, grillete último, líe… lo emancipe y lo vislumbre, vuelto un trapo, inmundicia, y con el pesado parpado,
no cualquiera ignora desde un bill… y no cualquiera hace un poema ince… aunque todo billete valga menos qu… y cualquier persona que no lo cono… no cualquiera es poeta luego de ir…
En algún lugar sin nombre, sin mapa, estoy esperándome. El lugar es adentro de mí y cada vez se aleja más de donde e…
—¿Qué vendes? —Poemas. —¿Cuánto valen? —No tienen precio.
Descubrieron un planeta similar a… Pobre, no sabe lo que le espera.
Si fuera posible cambiaría de piel a diario. Y si fuera imposible cambiaría de piel a diario.
