Escrito el 26 de Abril del 2019
Hora es de convertir la poesía en lo que siempre tuvo que haber s… desde que el lector genera sentido en una obra donde sólo existía el sentido que yo le daba, ¿había
Eres otro lenguaje, uno de ojos, sonrisa, lentes, voz, tan precisa para causar un viaje carente de equipaje
Tomé un esquema de mayor de mi tarea de contabilidad, esa hoja que se arrepiente de contener cantidades irreales, y errores hechos números. Leí la primera cuenta, “Bancos” con un abono ...
Buen instante al renacer otro invi… para medir mi paso por la cumbre. Cuando respondo gracias (por costu… al “feliz cumpleaños” no discierno mi felicidad, ¿qué tanto gobierno
Me enamoré de simples consonantes, vocales y emoticones danzantes del baile del “te amo”. Con tus fa… zapatillas y mallas al desgaire y tu tutú hipócrita, y un leotardo
Sumo, resto, multiplico, divido, registro mis defectos y mis dones, mis penas y alegrías, mis razones y sentimientos, todo lo que he sid… todo lo que seré, todo lo mido
¿Cómo pretendes que te olvide? Tu nombre es para que subraye, mi lápiz quiere que te raye y ya comprenda cada espacio. Mi suspiro no se decide
Del cero al uno existe una utopía sin decimales.
En ustedes recae cualquier verso, estrofa y poema, por la inherente voz que conceden a lo que se sient… o se piensa. ¿Será que en el rever… de ustedes se limita otro universo…
El horizonte enseguida se esconde. Mis manos ya no producen tsunamis impactantes en los dedos. Mis dedo… establecen un silencioso dónde sin un cómo. Un hábitat de origami…
Madre, esto no saldrá de mi gargan… porque me enseñaste a ser más de t… que de voz. Tú desconoces el pacto que tengo, donde mi saliva aguanta resentida para salir derecha.
¿Cómo que observas un nueve donde veo un seis? Admito que cuando él calla, yo grito porque a mí no me conmueve sentir seco donde llueve
La labor del poeta aparte de morir en su travesía y de respirar su propio arte; es traducir la poesía. Eso no es fácil, al contrario.
Tocas arriba de mí, gota tras gota tras gota. Dibujo por la ventana los versos más melancólicos que el cielo atrevió a soltar.
En mis escritos, la persona en quien piense es el autor. En este, por ejemplo, el autor es anónimo.
