Vendrá al atardecer, cuando el ruido callejero entre en las hendijas y busque mi corazón, que está en el patio. Girará la llave para entrar con sus gastados pasos. Reco– rrerá mis secr...

¡Éstos son lugares! Teatros de ayer demolidos aun en sus telarañas, donde los cantantes muertos han perdido todo, hasta la piel, pero no la rosa en la solapa. Cabarets empolvados cuyos ...

Hago la lista negra de mis dudas e… sé si las cartas que no llegan son… (Al amanecer arrecia la lluvia y a… lejanos...) No sé, exactamente, si algún hombr…

Hombre o mujer, endriago o fantasm… Salga ya del cuadro y dese a camin… ¿No le aburre el mismo gesto crisp… Hombre o mujer, endriago o fantasm…

El cartero de Van Gogh no visita el vecindario desde que recibió un telegrama de la muerte. Pero nos mira desde una sorda eternidad. El cartero, portador de alguna esquela que le lleva...

Por los caminos ciegos, EL Trasterrado, el sin huellas. En las ciudades de cielos color de vino tinto, El Nocturno con un pájaro de sombra en los espejos. Así cantaba El Trasterrado: “...

Me pregunta usted dulce señora Qué veo en estos días a este lado… Me habitan las calles de este país Para usted desconocido, Estas calles donde pasear es hacer…

Una puerta Abierta a la noche Y se pueblan los ruidos Las estancias. Sus rumorosas bisagras

Los cristales se llenan de mujeres… Algunas entran por ellos hacia un… Donde los espejos son de hielo Y las grandes planicies esquimales Están tocadas de silencioso blanco…

Soñaba con vivir en el XVII, en medio de pájaros e insectos. Si le hubieran dado a elegir, podría haber sido una especie de Homero de los insectos, cantando su Odisea en un país de élit...

El ángel recorre los rincones de la ciudad con sus alas quebradas y los niños lo apedrean como a un viejo pájaro desplumado. Ni en la iglesia lo reciben sin dejar de hacerle signos de a...

Con los idiomas que no hablo Babel crecería como nunca. Con las estrellas que desconozco Se podría dibujar un vasto planisf… Con los mares que no he buceado,

Conozco a la mujer que lava el agu… Su fluir en el tiempo. Lava el escarnio de los días de gu… No le importa la soledad entre el… Que la ronda con viejas ballestas…

Se iba por un sueño. En silencio, descalzos pies, pasos de musgo, recorría parajes blancos cubiertos por el fino talco de los muertos. De regreso del sueño, qué premonitorio el nombre ...

A la hora en que el sueño se desli… Como un ladrón por senderos de fie… Los poetas beben aguas rumorosas Mientras hablan de la oscuridad, De la oscura edad que nos circunda…