Luna de Sangre
Una desdibujada mujer por el pincel
de Dalí me mira desde el cubismo
de un cuadro mancillado por el feminismo.
Ambientando el recinto toca un gaitero
una marcha funeral medieval.
Hubo un tiempo dorado de mi vida
que me deje atrapar por el canto de las gárgolas.
Camine por donde va la danza de la lluvia
maculando una estentórea sinfonía
de reveses abyectos y obsecuentes delirios.
Sino fuera por tu febril manera de mirar
diría que tu apacible forma de ser
encaja en este dislocado y obtuso mundo
pero tu y yo sabemos, que nos vomitó el averno.
Hemos saltado a los mundos distintos
que la magia abre a los escogidos.
En el preámbulo de la sabiduría la muerte
no tiene reino y es solamente una pieza de lego.
Las calaveras de las muertes sin dignidad
de los no nacidos, de los escogidos para sacrificios,
de los que decapitaron las espadas de los semidioses
esperan por el sacrificio del ungido.
Estuvo entre nosotros y pocos lo percibieron
su luz ascendió a las estrellas eclipsando el sol.
Vive a la diestra del Todopoderoso rey
desde tiempos indefinidos como regente celestial.
Desde los oscuros cielos donde las fuerzas
celestiales libran la batalla final de los días
del hombre, ruge la fiera dentellando la ira
de los que grabaron su nombre en los cimientos del poder.
Son simple paja llevada por el viento
a las encontradas corrientes del mar.
Sus desdibujadas historias de mercenarios
del conocimiento hoy redoblan campanas.
Me quedaría a escuchar tu gemido de dolor
la estocada que te dieron por beso
la otra bofetada en tu mejilla
el amortajamiento de tu despedida
Pero siento que no soy el mismo
que no podre darte la despedida.
Que el cierre del telón
es solamente la pieza final, el acto libidinoso
de la obra de teatro que ensayamos.
La vida es chasquear los dientes
con la piedra equivocada
es dibujar el escape que nunca llega
es subirse al corcel embravecido por la derrota.
Una desdibujada mujer por el pincel
de Dalí me mira desde el cubismo
de un cuadro mancillado por el feminismo.
Ambientando el recinto toca un gaitero
una marcha funeral medieval.
Hoy habrá luna de sangre.
En el bosque los lobos aullarán
entonando melodías con tonadas altas;
desde el zócalo de la tierra el Creador se deleitará.
Tomaré esta medida de trigo
para pesar tus senos
fluyen por ellos sendos ríos de vida
siento que tu deleite es como aceite de oliva.
