Ingegnere, Idraulico, Mercante. Soffri d’amor, Ne ebbe

Il tuo desiderio d’amore precisa: che é la conchiglia che spiaggia la riva. Che cerca una spiga

Ho visto in faccia la mia follia. L’abominio della frammentazione. L’eco di un essere che non c’è più… In un sogno, la sua disgregazione.

Sarà l’amore, Il sorriso sopraffino. Saran le fragole, sarà il buon vino.

Non ci saranno prediche, Né più sermoni, Su ciò che ha afflitto Noi, Uomini nuovi.

Ci sono stronzi ovunque: a destra, al centro e a sinistra. Poi, altrove e tra loro, ci sono i fiori che sbocciano. Quando fate il salto...

Ti ho atteso in questi tre anni ogni, santo, giorno.

L’amore non è un capriccio, un’ottemperanza o un’obbedienza cieca. È un miraggio, l’illusione

Se lo cercherai, lo troverai ai bordi delle strade o su di un gozzo acceso, mente nei suoi balocchi,

Sai, mi ricordo una panchina nascosta nella mente mia. Lì mi abbracciavi e tutto intorno a noi

Dieci piccoli indiani andarono al parco, uno rimase appeso, ancorato nel fango.

Corrono le biglie, tra i castelli di sabbia e sale e le gabbianelle ora si librano,

Fuggi o speranza che mi grava che mi opprime. Fuggi,

Primavera, fa’ che tra le fragole non giunga altra stagione, allontana il bianco inverno le sue cime, il suo bastone.

Io, sono avanguardia. Non mi interessa la contestazione.