Las 00.30 y heme aquí fumando hasta matarme delante de una pantalla negra con manchas de verde embadurnándola.
La ducha no funciona. La sartén convierte en picadillo lo que se supone que tenía que ser nuestra comida. Abro el grifo del fregadero
Cien incendios diarios en Galicia… Una extensión equivalente a 19 campos de fútbol de arbolado arrasada de 24 en 24 horas. 300 muertos en las carreteras
Y ahora que estás en España que como ya sabrás
Ha sido dicho en numerosas ocasiones que el poeta escribe para un futuro que no va a conocer.
Otra maldita tarde de domingo, una de esas tardes que algún día escogeré para colgarme del último clavo ardiendo
No puedo leer un solo libro. Una sola página. Un solo párrafo. Ni una línea. No puedo escribir,
La vida es como despertarse a media noche aturdido y confuso, absolutamente
Me faltan algunos odios todavía. Estoy seguro de que existen. Céline El odio son las cosas que te gustaría hacer
Salgo del trabajo. Los huesos, el… dulcemente dolorido, como –a veces… después de un polvo de los buenos. La luna, sajada en dos pedazos, me… el ojo ese famoso de Buñuel,
Todo el día queriendo redactar este poema y ahora no recuerdo qué se supone que tenía que decir.
Hay personas que opinan que el poema se parece a un chiste. Otros, sin embargo, consideran
Te dirán que vales lo que eres y no lo que tienes. Y tendrán
El humo cuelga en la estancia como un chiste malo. Lou Reed habla de familias rotas desde los altavoces:
Desayunar con Nietzsche es relativamente fácil, sobre todo si hace sol, la lluvia es fina —un ligero chaparrón traslúcido y oxigenado–