Adiós palabras. Yo ya no soy un poeta ni tampoco e… Nunca lo fui Ha sido solamente la voluptuosidad de la luna y las…

por voluntad propia, solamente para sentir en mis huesos el frío de las noches de inclemencia. En sus ojos encuentro vestigios de mi rostro triste. Su mirada es daga debil pero amarga,...

Si, supongo que el camino del poeta es un camino solitario, que el escribir es gritar lo que nadie nos escucha.

¿Como el árbol podría dar vida a más frutos, si sus ramas no soltaran antes aquellos que se encuentran rebosantes de dulzura? A la tierra ha de darlos pues de la tierra los ha tomado. Y...

¿Que triste pájaro golpea el vidrio de mi ventana? ¿Que triste pájaro ha venido empapado por el agua de la torment… a llamar languidamente

Vendrá la noche con las memorias p… Con tu fragancia olvidada Vendrá el recuerdo de tu cuerpo A colmar de ausencia mis sábanas. Vendran como visiones de otra vida

Yo acudía a tu templo, a ese tumulto de dudas con una vela vieja entre las manos. Con una mirada extraña como de quien no cree pero quiere creer. Necesitaba verte para recordarte, por e...

Cede, cede te lo pido ¡Oh tú! Ante este desfigurado reflejo de ti, ante este rostro cansado, lastimado, ante este que ya no sabe llorar; de piel mutilada, y que lleva en los ojos las ...

No te lo dije entonces pero que fortuna fue el haber compartido la tarde contigo. Cuando entre el polvo y el calor azotador de la tarde, caminabas a mi lado, con tu melena negra, con...

Dime ¿A dónde he de correr? ¿A qué rincón he de esconderme? De la daga punzante de tu recuerdo ¡Que en mi pecho arde! Si tu imagen se ha grabado en cada…