De «Un (casi) poema (malo) al día»
despierto de un sueño extraño dentro de mi otro yo sembré a otro yo
al innumerable grupo de enfermedad… hoy no felicitaremos porque no hab… ni tiempo suficiente si se le toma… por ejemplo, y perdonen lo aleator… podríamos felicitar al síndrome de…
Gano dinero de mil maneras pero no haciendo poesía. Estoy a salvo. Por ahora.
La humanidad vino de un árbol que… La humanidad es una pared a punto… La humanidad, conmigo adentro, es…
Además una cosa: El poeta está ahí Para que el árbol no crezca torcid… Nicanor Parra Los malos poetas
La vida es estratégica y regresa, siempre y sin falta, cuando me estoy muriendo.
Las señales universales las enramo… esperando que él, el eslabón perdi… las indulte y las disponga, las en… las transmute a materia, gris, esp… con el tacto, las atienda al calar…
el fuego es una opción a veces me aburre vivir frío
Cada historia que me fue contada es oída, cíclicamente, una y mil v… cuando estoy en silencio, y, además, guardada bajo llave, como un gran secreto,
por favor, siéntese usted para pod… y sin riesgo de desmayo porque hoy… el día internacional de los derech… sí, con confianza, ríase usted de… que no saben que los humanos son l…
[el poeta en cuestión se ahorró es… … [aún espera el pago de los interes…
La poesía, esa pobreza. Se garabatea durante mil años y se… o en menos, en un segundo, sin lee… se lee en un segundo y no se adivi… La poesía, esa mezquindad.
—¿Me enseñas a escribir poesía? —Eso no se enseña. —¡Enséñame! —No la escribas. —Gracias.
No importa quiénes sean los comensales al otro lado del libro. La poesía no sabe dar de comer.
Por fin lo descubrí: el mundo es una ruleta rusa, y nosotros la bala.
