De «De un marzo los días todos»
La poesía es como los relojes: funcionan todos igual, pero diferente. Como el pan antes de serlo,
Ser poeta en esta época (en esta vida, en esta era) no tiene mérito alguno (cualquiera podría, a muchos les t… ni don ni gracia
[el poeta en cuestión se ahorró es… … [aún espera el pago de los interes…
—¿Cómo se llama esto? —Mar. —¿Y para qué sirve? —Para irse.
no cualquiera ignora desde un bill… y no cualquiera hace un poema ince… aunque todo billete valga menos qu… y cualquier persona que no lo cono… no cualquiera es poeta luego de ir…
La tarde cayó en mis ojos y se rompió en mil y un pedazos. Soy el trozo mil uno y los demás son incontables.
mire usted cómo es la vida ni si quiera soy capaz de pronunci… y existe la poesía que lo hace por… soy un analfabeto que lo conoció l… disculpe usted el atrevimiento
disculpe la pregunta, bailarín pero quisiera saber qué se siente que los extraterrestres no lo teng… pero que parezca
esto no sufre de poesía
nazco de mí lo veo desde la lejanía la sangre asusta a mi sangre la vida consuela a mi vida
Cuando borro sonrío. Dios sonríe cuando crea vacío, aunque nadie lo haya visto.
Huecos en la casa bolsas de alimento vacías manuscritos llenos.
En el timo letal de la vida extint… todos los que resultan, mutilados, reverberan con las banderas, en al… de calaveras y huesuda cruz y negr… A las puertas de salida,
La veo acercarse, por mí. Sin traje de gala arrima, sin armas. De albo fulgoroso viste sus negras empresas. La veo cada noche, en mi cama,
lo comprendo tarde la vida lo era todo nada más